La poesía miente bonito….Así como cuando dicen que si pasas mucho tiempo en el fondo del mar, tus ojos se vuelven azules.

 

La poesía miente bonito….los vampiros, esos seres misteriosos de la noche que resultan hasta pasionales y atractivos pero incapaces de amar, románticamente y poéticamente se dice, que solo con clavarles una estaca en el corazón pueden morir, cuando eso ocurre el corazón despierta, suelta la energía del amor  y destruye el mal. Cosas bonitas pero que resultan una sarta de mentiras.

 

La poesía miente bonito….Creer en el matrimonio y la familia es diletancia*. La familia, el amor, el matrimonio no son mas lo que hacemos nosotros de ellos, sin eso no son más que un pesebre de hipocresía y palabrerías.

 

(Diletancia: Gente ansiosa de alcanzarlo todo pero incapaz de profundizar en nada).

 

La poesía miente bonito…Nada es duradero en esta vida, ni el “amor” que es lo mas bello que existe dura dentro de la humanidad, si no muere de alguna forma muta se transforma en otro sentimiento y a su consecuencia duele. El “amor” que tu conoces o crees tener no es mas que una necesidad biológica, depende  de tu química y de tus hormonas, puede cambiar fácilmente, solo con un ligero cambio en tu química y aquel amor que considerabas que era lo mas chingon y que nadie lo podía deshacer desaparecerá así sin mas. El verdadero amor es algo muy diferente al amor que creemos sentir o tener o al que estamos acostumbrados, el verdadero amor es un misterio que nuestras mentes puñeteras preocupadas en puras pendejadas no  esta preparada para distinguirlo ni a entenderlo.

 

El deseo surge de tu cuerpo; el amor surge de tu conciencia. La gente desconoce su conciencia, confunden el deseo carnal o la necesidad de ser necesitados con el amor, de ahí su malentendido. (Osho)

 

El hombre que practique los misterios del amor entrara en contacto no con un reflejo, si no con la verdad en si. (Socrates)

 

Son las 2:35 de la madrugada, me siento en el excusado, relajo mi esfínter, empuño mi idealismo. La poesía bonita no sale, pienso en el cielo, la luna, los pajaritos, la vida en rosa, trato de recordar todos los componentes de la cursilería poética. La Poesía bonita no sale, cojo la botella de shampoo que esta en la bañera y me pongo a leer los ingredientes, la pongo de nuevo de donde la tome al recordar que mande comprarla al Sally y me caga literalmente el no poder conseguirla yo mismo para la tienda. La poesía bonita no sale. Y no saldrá…No hay poesía bonita que no mienta. Es mejor un solo…..

 

 

Gracias….Adiossssss

 

 

 

 

 

 

 

 

Personalmente pienso que la poesia ya no tiene el sentir de antes, ya nadie le da su valor. Sera por eso, por que es puro abono para el campo?

Saludos

Nunca antes un post escatologico me habia hecho llorar tan asi Snif* Snif* :-(

Abachobecho'